Дар

У меня есть дар.
К счастью, он действует не всегда. Ведь на самом деле это не дар, а проклятье, ниспосланное Небом на мою несчастную голову. Порой, когда чаша моей души переполняется ядом и горем человеческого бытия, я становлюсь на колени и молюсь. В эти секунды я умоляю Господа лишить меня этого дара, уничтожить даже малейший его росток в моем сознании. Ибо те минуты, когда моя удивительная способность пробуждается ото сна, становятся минутами адских болей и страданий.
Это почти всегда происходит в толпе. Навстречу тебе идут безликие туловища, которые не обращают на тебя внимания – они другие, они иные, они чужие. Для них ты – другой, иной, чужой. Так надо. Тебе нет до них никакого дела: у тебя свои проблемы, своя работа, своя семья. И им нет до тебя никакого дела: у них свои проблемы, своя работа, своя семья. Так надо. Но со мной не так. Иногда я начинаю узнавать лица, которые никогда не видел, сопереживать тем, кого никогда не знал, волноваться за тех, кто не может назвать меня по имени. В эти минуты земля и небо меняются местами, голова идет кругом и желаешь умереть, чтобы благословенная тьма накрыла и не пропускала ничего из внешнего мира. Именно тогда хочешь, чтобы все эти людишки, у которых так много мелочных проблем, сдохли, чтобы их захваченные бесчисленными болезнями тела пожрала влажная земля, чтобы от человечества ничего не осталось, чтобы некому было вспомнить обо всех этих одержимых комплексами прямоходящих с мягкой мочкой уха. Но этого не случится. Никогда. И ты обречен. Один из многих. Проклятый идиотским даром, обреченный нести свой крест в толпе бесчувственных существ, способных думать только о себе.
Вот идет длинноногая девица с вульгарным макияжем на лице. Она спешит на свидание. Она жаждет совокупляться со своим любимым бритоголовым скинхедом. Ей наплевать на больную раком мать, тайком пьющего отца; в мыслях только большой красный член лысого тупицы, способного только бить, но не думать.
Худой средних лет интеллигент. В кармане лишь десятка. В душе невероятная тоска. Зачем он думает о судьбе страны? Почему он не делает ничего, чтобы поправить свое материальное положение? Неужели он доволен своим незначительным местом на университетской кафедре и своей ничтожной зарплатой? Его жаль. Неизбывно жаль. Помог бы. Но знаешь же, откажется. Слишком горд для подачек. Лучше с голода умереть. Лучше утопиться в грязи отчаяния.
Подросток. Всего пятнадцать лет. Пьющий отец с ремнем. Мать с сигаретой во рту и матом на языке. Брат, который все еще по привычке отбирает карманные деньги. Младшая сестренка, изводящая бесконечными капризами. Он их всех ненавидит. Убил бы собственными руками. Но среди всего этого мракобесья есть маленький светлый островок. Ее зовут Лика. Она такая красивая, такая хорошая. Конечно, он знает, что она гуляет с самым крутым парнем района. Но надеется. Несмотря ни на что.
Надежда подростка бросает яркий отблеск на погруженного в себя мрачного сорокалетнего мужчину. У него все есть: жена, дети, дом, машина, хорошая работа. Видимость благополучия. Иллюзия достатка. Это всего лишь ширма, скрывающая устрашающую душевную рану. Я чувствую с невероятной силой его боль ненужности и бесполезности. У меня на глазах слезы.
Это единичные примеры.
И так каждый день.
Я не могу им помочь, но могу закричать:
- Люди, помогите себе и другим!
Помогите!
Ведь я не могу спать по ночам. Мне надоели кошмары. Я тоже хочу кусочек счастья. Пусть маленький, но свой.


12 сентября 2003 года