* * *

Они из тех,
Что в дождь не ходят под зонтом,
Они из тех,
Что не бывают трезвы,
Не лечатся в больницах,
Спят лишь днем,
А по ночам
Гуляют без одежды.


Они трактаты
Пишут лишь в стихах,
Они сонеты
Сочиняют в цифрах.
А по ночам
Весь мир у них в руках,
А по утрам
У них похмелье в рифмах.


Покрыта кожа
Лунным мертвенным загаром,
В душе царит
Мечтательный покой,
И жажду утолив
Волшебным лишь отваром,
Они летать умеют,
Как и мы с тобой.